Infancia

Incluso en esos eternos viajes en transporte público soñaba. Fijaba la mirada a través del cristal en la nada. Y aunque sus ojos veían, su cabeza estaba en otra parte. En su mundo interior. Sus sueños no eran de esos que ocurrían en el mundo real, sus sueños hacía mucho que no se hacían realidad. Los había dejado de lado. Se puede decir que soñaba realidades. Soñaba sueños que podían pasar en la realidad. Nada de héroes y villanos, nada fantástico ni de ciencia ficción. Eran situaciones cotidianas. Nada más y nada menos. Encontrarse con alguien, una visita a algún conocido, rememorar viajes pasados y lo que en ellos había ocurrido. Eran sueños normales. Solo había una pega en esos sueños de recuerdos. Jamás volvía a su infancia. Y eso era muy curioso. Sus recuerdos sobre su infancia se habían difuminado en su memoria. Eso era algo extraño. Cuando hablaba con sus padres o con otros parientes sobre esos años, todos le contestaban lo mismo. Según ellos, él había sido el niño más risueño que habían conocido, activo, imaginativo. Tal vez no había comido bien durante un tiempo, tal vez había sido algo débil, tal vez pasaba mucho tiempo solo por el trabajo de sus padres por aquella época. Pero había sido un niño alegre y feliz. Eso le llamaba la atención, ¿porqué había olvidado esos años felices? Tampoco se paraba mucho a pensarlo, si podía llegar a ver que había sido como decían que era por entonces, y podía compararlo con su yo actual. Mucho, demasiado, había cambiado. Pero no soñaba con su infancia. No quería reconstruir en un sueño lo que no había sido, no quería trastocar los pocos recuerdos propios y los otros que había creado gracias a las palabras que le habían dicho. Además, lo único que quedaba de entonces en él era la imaginación y la soledad. El tiempo había borrado lo demás.